presenciar-se a morte, prematura, de um amor genúino faz com que qualquer um perca esperança. dia após dia, o sol perde intensidade. o seu calor, já perto do inexistente, faz o girassol passar forme enquanto a chuva, recorrente, a afoga. 

    afoga-te, criança que fui, para o fundo do meu ser. morre, inocência inútil pois para nada me serves agora. saber-se manter catatónico é não tanto uma habilidade mas sim uma forma inadequada de lidar com o que se sente. 

    sei que sou alguém que não é. romance ciclico. para sempre manchado de negro. belo foi o jardim enquanto viva era a recordação que guardava de ti que me fazia sonhar acordado. imaginei, outrém, no que poderia ter acontecido. tendo vivido o que poderia ter acontecido, sofri, chorei e perdi-me.