se a vida me desse algo,

se a vida me desse algo para além de isto,

não escreveria de madruga,

não escreveria de todo,

porque só quem escreve sabe,

e somente os que sabem desejam não saber,

a amargura e o desgosto inerente a cada palavra.

dei por mim a falar com paredes,

literalmente. falei com paredes,

ou melhor, elas falaram comigo,

eu limitei-me a responder.

nem sei quanto tempo passou,

segundos? talvez até minutos,

mas, felizmente, não durou assim tanto.

senti uma mão a tocar-me no ombro,

e voltei à realidade.

porque me esticou a mão? questionei,

quando estou cá prefiro não estar,

e quando não estou não sou,

mais aquele que chora sobre leite derramado.