passo pelas estações,

sentado, no comboio.

estações vazias,

que parecem já todas iguais,

sem nome e monótonas.

perceber-se-ia,

uma certa monotonia,

na minha caligrafia,

rendida e crua,

verdadeiramente nua.

passo pelo passado,

vivo ausente,

presentemente redundante,

de mente raza e plana.

ao pensar planeio,

planos que me fazem planar,

desperto,

caiu a pico,

em queda livre.

oceano gêlido,

faz de mim cubo num copo de whisky.

se nado pelo nada que chamo de vida,

espero afundar-me antes do sol nascer,

para que nunca saiba o que perdi.